GESUCRISTO!

Fu la mia esclamazione nel vederlo esibirsi con la sua Gibson sul palco. GESUCRISTO! Era risorto lì, davanti agli occhi miei e della folta platea del localaccio birrista per bikers. Tutti brutti ceffi con tattoos per ogni dove, finanche dietro le orecchie, Harley come cavalcatura, giubbotto di pelle nera riempito da patches fin sotto le ascelle, baffi a manubrio e basettoni anni '70. Qualche loro donna esibiva fisicodapauratuttoattaccato, tatuato, tacco 12, short in pelle. Era una fauna che amavo guardare per la variazione infinita del postulato estetico bikers. Quando vado in “certi” posti, mi adeguo con il look. Bandito il tailleur, avevo indosso un microgiubbino in pelle camosciata morbidissima che mi calzava come un guanto, borchiato ai polsi, sulla schiena e sulle spalle. Tamarrino, ma sempre garbato e chic. Jeans e stivali cowboy di pitone. Dicono che l'abito non faccia il monaco, invece temo di sì, per esperienza diretta. Non in quello, ma in altro locale birraiolo mi ero recata nel dopolavoro, senza aver avuto il tempo di cambiarmi dall'ufficio: furono botte da orbi. Preferisco evitare il ripetersi di sconsiderati atti penali. Gesù avrebbe suonato da lì a

poco in questo locale, nuovo per me, che definire pittoresco ...
(continua...)